El negro premonitorio de las cubiertas, tan intenso, se adapta perfectamente a lo que podemos leer en su interior: una poesía grave, desolada, áspera (en el mejor sentido), que gira en torno a la amargura, el dolor, la pena, la enfermedad, el sacrificio, las pequeñas desdichas y la muerte, parca en el tono, desnuda y elíptica, sin concesiones.
A uno le recuerda, a debida distancia, la poesía de Olvido García Valdés (presentadora de su libro, por cierto) y, en general, el aire, cierta poética (generalizo) de algunos poetas de Valladolid; por ejemplo, los capitaneados por Miguel Casado en torno a proyectos varios y revistas como El signo del gorrión, o los que reunió Antonio Piedra en su antología Sentados o de pie. 9 poetas en su sitio, "un grupo poético de afinidades coyunturales", según el editor, y donde aparece, claro está, Santana, que, por cierto, es traductor del catalán para distintas editoriales.
Camino, bosque, aldea, montaña y mar son las palabras que utiliza Aranda para titular los bloques que componen su libro.
Ilustran sus versos -hondos, frágiles, logrados, sencillos- un dibujo de David Escalona e ilustraciones de Ángel Aragonés y Fumie Ito (en forma de ideogramas).
Las epifanías e iluminaciones de estos haikus, que tanto calman el espíritu, vuelven a recordarle al lector el largo recorrido de esa ancestral e incesante forma poética, tan japonesa como, ya se ve, de todas las culturas.
