"Ligeramente grave" titula el pensador Fernando Savater un artículo sobre la poesía de Wislawa Szymborska. En El País. Allí dice, entre otras cosas, que "Su poesía es reflexiva sin engolamiento ni altisonancia, de forma ligera y fondo grave, directa al sentimiento pero sin chantaje emocional. Breve y precisa, escapa a ese adjetivo alarmante que tanto satisface a los partidarios de que importe el tamaño: torrencial. Sobre todo nos hace a menudo sonreír, sin incurrir en caricaturas ni ceder a la simpleza satírica. Lo más trágico de la poesía contemporánea no es lo atroz de la vida que deplora o celebra, sino la falta de sentido del humor de los poetas. Se les nota especialmente a los que quieren ser festivos y son sólo grotescos o lúgubres (aunque los entierros también son fiestas, claro y más precisamente fiestas de guardar)".
O: "Como todo buen poeta, fue especialmente consciente de su extrañeza y hasta detalló las tres más raras de todas, las que se niegan a sí mismas al afirmar: «Cuando pronuncio la palabra Futuro, la primera sílaba pertenece ya al pasado. / Cuando pronuncio la palabra Silencio, lo destruyo. / Cuando pronuncio la palabra Nada, creo algo que no cabe en ninguna no-existencia»".
Por cierto, JRM ha escrito de nuevo, esta vez en su blog, sobre ella.Y Xavier Farré, un día "trist, fred, glaçat" de Cracovia, en el suyo. Me contaba cómo en la radio no dejaban de hablar de la poeta muerta y se leían continuamente sus poemas. Como aquí cuando pasa algo parecido.
O: "Como todo buen poeta, fue especialmente consciente de su extrañeza y hasta detalló las tres más raras de todas, las que se niegan a sí mismas al afirmar: «Cuando pronuncio la palabra Futuro, la primera sílaba pertenece ya al pasado. / Cuando pronuncio la palabra Silencio, lo destruyo. / Cuando pronuncio la palabra Nada, creo algo que no cabe en ninguna no-existencia»".
Por cierto, JRM ha escrito de nuevo, esta vez en su blog, sobre ella.Y Xavier Farré, un día "trist, fred, glaçat" de Cracovia, en el suyo. Me contaba cómo en la radio no dejaban de hablar de la poeta muerta y se leían continuamente sus poemas. Como aquí cuando pasa algo parecido.
