Él empezó a escribir tarde. A publicar, quiero decir. Uno le ha descubierto también tarde. Hablo de Carlos Pujol, poeta, crítico literario y traductor, además de profesor universitario en su Barcelona natal. Esta tarde he leído su último libro, Versos de Suabia.
Debo ser un antiguo (no me atrevo a usar la palabra clásico), pero me encanta el tono de Pujol. Pura poesía, que no poesía pura. No sé si será moderno. Ni si uno, porque le gusta cómo escribe, lo será o no. Uno no aspira a según qué imposturas. Vamos, que me da lo mismo. Al menos ahora, después de disfrutar hondamente con la consolación de su poesía. Me bastan versos como estos, puestos en boca de Eduard Mörike:
A veces me pregunto
qué significan cosas cotidianas
como el amor, la luz o la tristeza.
Debo ser un antiguo (no me atrevo a usar la palabra clásico), pero me encanta el tono de Pujol. Pura poesía, que no poesía pura. No sé si será moderno. Ni si uno, porque le gusta cómo escribe, lo será o no. Uno no aspira a según qué imposturas. Vamos, que me da lo mismo. Al menos ahora, después de disfrutar hondamente con la consolación de su poesía. Me bastan versos como estos, puestos en boca de Eduard Mörike:
A veces me pregunto
qué significan cosas cotidianas
como el amor, la luz o la tristeza.
