El minuto y el año

A lo largo de este otoño que ahora termina, he venido leyendo, con una gustosa demora, ese libro de artículos de Antonio Cabrera (Ediciones La Palma). Merecía la pena, ya digo, esa desacostumbrada lentitud. Bueno, tampoco es un libro al uso. Quiero decir que estos textos de Cabrera son también poesía. Por cómo están escritos, por su alto grado de exigencia. Son de la misma, particular estirpe que sus poemas. Por su capacidad de reflexión, por su natural hondura. Artículos dignos de un lector exigente que busca en la prensa del día algo más que corrupción y sucesos. (No en vano fueron apareciendo en la edición valenciana de ABC, de la que también es colaborador el poeta Carlos Marzal.)
Su brevedad y autonomía, en fin, te permite degustarlos poco a poco. Y eso ha hecho uno. Con pena de que se acaben. He dejado para el final la sección central, titulada "Bestiario". A ella se refirió García Martín en ABC cuando dijo: "Prodigioso bestiario el de este libro de un poeta con vocación de naturalista".

"La vida en el campo", de Verga

A veces, las solapas de los libros tienen razón. O eso le parece a uno. De La vida en el campo, del siciliano Giovanni Verga, publicado por Periférica, se dice en la contracubierta que "es uno de los mejores libros de la literatura italiana". Como Lawrence, pienso, con la debida modestia, que estos cuentos están a la altura de la mejor literatura universal. Precisamente porque parten de lo más recóndito y humilde, de la vida y la muerte de los hombres y las mujeres de Sicilia, esa maravillosa isla del fin del mundo. Sigo en ello. Deslumbrado. Con la debida angustia.

Noticias de Micó

Desde Barcelona, me llegan noticias del poeta y profesor José María Micó. Dos láminas y un tríptico, todo exquisitamente editado por él.
En la primera, el cuadro Magdalena, de Georges de La Tour, y un inédito: "A ∙ Ω". Termina con unos versos que me llegan al alma: "Lo que fui ya no es, y aquí os declaro/ mi póstumo deseo: que esta muerte/ a todos os parezca prematura".
En la segunda, una fotografía de Florencia (Duomo: Campanile) con un poema de La sangre de los fósiles.
El tríptico, titulado "La isla", se abre con una cita de Chateaubriand e incluye un breve texto en prosa -mitad narración, mitad ensayo- sobre ese lugar mítico, además de un poema.
Por el blog de Antonio Rivero Taravillo -vasos comunicantes-, me entero de que acaba de publicar en Gredos el libro Las razones del poeta. Forma poética e historia literaria, de Dante a Borges, que también leeré en cuanto me sea posible.

La voz de la mirada

Con ese título firma hoy Luis García Jambrina en ABCD una extensa reseña de La vida de otro modo, poesía completa de Ángel Campos Pámpano.

Un poema de Kornel Filipowicz

La felicidad de vivir

Blaiberg hombre
Con un corazón transplantado
Dijo
Veintiún días después
De la operación cito
Hoy me he lavado me he afeitado
Y me he puesto solo los calcetines
Y ha sido el día más hermoso
De mi vida.

(De Di esta palabra.
Traducción de Abel Murcia.)

De un lector

Josemari, amigo, hace un mes que tienes a Obama dormido.

Ángel, por Juan Domingo Fernández

En su blog. Pocas entrevistas más hondas, por cierto, que la realizada por el periodista cacereño cuando se publicó La semilla en la nieve.

Noticias de Cirlot

Manuel de la Fuente nos cuenta en ABC que Siruela acaba de publicar Del no mundo, el tercer y último tomo de la poesía completa de Juan Eduardo Cirlot en edición de Clara Janés. Una estupenda noticia. Cuando uno empezó a leer (en serio) era casi imposible encontrar un libro de este autor. Eso que ganan los jóvenes lectores de hoy. Y los que ya no lo somos. Nunca es tarde...

Antología

El martes que viene se presenta en Córdoba Los círculos del aire. Antología de poesía española contemporánea del paisaje y la naturaleza. El editor es Francisco Gálvez y la ha publicado Algaida. Los poetas incluidos son: Diego J. Jiménez, Antonio Colinas, R. Álvarez Merlo, José Luis Puerto, Julio Llamazares, A. López Andrada, Antonio Cabrera, Basilio Sánchez, Vicente Valero, J. A. Bernier, Francisco Onieva y uno.

Un poema de Basilio Sánchez

EL RÍO DE MI ALDEA

a Ángel Campos

Como diría Caeiro,
ahora duermo del lado
del corazón, y dejo que bajo la almohada
un saquillo de hierbas curativas
me acompañe en el sueño y me conduzca,
junto a este río callado
que respira conmigo,
a la vida que tuve en el poema.

B. S.

El Loewe

Este año no he podido asistir a la comida del Loewe. Razones laborales.
Por primera vez en 21 años, lo gana una mujer. A punto estuvo de hacerlo Angélica Becker en el 91.
Conozco la poesía de Cristina Peri Rossi desde hace mucho. Nunca ha llegado a entusiasmarme. Ojeé en la librería su poesía completa -el tocho de Lumen- y sonreí con algún que otro poema ocurrente, casi siempre eróticofestivo. Dicen que Play Station no va por el mismo camino. Es suya la frase: "ya es hora de que la poesía española se modernice, igual que hizo la estadounidense con Bukowski". Los efectos del premio, supongo.

Artículo

He vuelto a publicar en el diario Hoy. Hacía mucho. El artículo surge de una entrada de este blog. Por los comentarios que me hicieron sobre él personas en cuya opinión confío. La limitación en el número de caracteres me ha impedido desarrollar el asunto como hubiera querido pero...

Martín, desde Oviedo

No sabía nada de él desde los días felices del otoño pasado en Lisboa y Cascais. De pronto, al abrir el correo, una breve carta de Álvaro Valverde que es como un puñetazo: «Hoy, a las doce, enterramos a Ángel Campos Pámpano. Todo ha sido tan rápido como trágico». Ignoraba que estuviera enfermo. Tenía cincuenta años, la misma edad que Ramiro Fonte, quien desapareció por el escotillón de idéntica manera hace un mes. Busco entre las fotos de entonces y los veo, sonrientes y juntos, la mano del uno sobre el hombro del otro, frente a la Boca do Inferno. Quién iba a sospechar que se los tragaría tan pronto. Me vienen a la aterrada memoria Howard Carter, lord Carnavon y Arthur Mace, los profanadores de la tumba de Tutankamón. ¿Qué recinto sagrado profanamos sin saberlo aquellos maravillosos días portugueses? ¿Qué maldición nos persigue? No puedo pensar en otra cosa durante todo el día, aunque resulte especialmente ajetreado. Me acuesto todavía tembloroso, como si una bala me hubiera rozado y otras silbaran cada vez más cerca.

(Publicado ayer en La Nueva España por José Luis García Martín)

Llop, desde Palma

Dos: la poesía. El poeta Álvaro Valverde me escribió el miércoles diciéndome que acababa de morir un poeta de su tierra y de nuestra generación: Ángel Campos Pámpano: había nacido en 1957. Recordé su labor de enlace entre la cultura española y la portuguesa en esa ya tradición contemporánea donde cierto cosmopolitismo extremeño nace y se desarrolla en Lisboa. Recordé también su poemario La ciudad blanca –con el mismo título que una de mis películas favoritas y con la misma ciudad, Lisboa, ahí al fondo–. Subí al estudio para leer los poemas de aquel libro, como quien lee una oración. Me costó encontrarlo: no estaba donde creía. Seguí buscándolo y lo descubrí, luego, colocado en horizontal sobre otro poemario que también me había gustado tiempo atrás –Estampas de Ultramar– de un poeta muerto hace veinte años: el salmantino Aníbal Núñez. Abrí el libro de Ángel Campos al azar. Ahí, en esa página abierta había una dedicatoria: para Aníbal Núñez. Pensé que ya estaban juntos, mirando cómo la tarde enciende las luces del puerto, mientras en medio de la bruma, un barco cruza el estuario.

(Publicado en Diario de Mallorca por José Carlos Llop)

Ortega Muñoz en Lanzarote

De la mano maestra de Antonio Franco, la Fundación Godofredo Ortega Muñoz, presenta en otra fundación, la César Manrique, una exposición titulada "El mar absoluto" con los cuadros lanzaroteños del pintor de San Vicente (otro grande de ese pueblo). En el catálogo, junto a la reproducción de las obras (inolvidable su visión en el MEIAC), se publican interesantes textos del poeta Jesús Aguado y de los críticos Alfredo Taján y Estrella de Diego.