Haiku

En la maleta
se trae consigo el alma
de las ciudades.

Gabriel Insausti, Cristal ahumado

El poeta Losantos

Sí, lo confieso. Aunque, como he contado aquí alguna vez (o eso creo), Plasencia es un territorio libre de COPE (ni se oye ni se escucha), uno a veces comete el pecado de poner esa emisora episcopal por las mañanas, de Cáceres para abajo, camino de Mérida. No es menos verdad que suelo aguantar en ese punto del dial un suspiro: lo que tarda el tal Jiménez Losantos en lanzar un par de exabruptos o en difundir un par de mentiras, calumnias o necedades, tanto da. Lo suficiente para comprobar que el salva patrias presume cada poco (o cada vez que uno le pilla) de su formación cultural (gracias a un plan de bachillerato franquista, por supuesto) frente a Zapatero et alii (vamos, todos los que no piensan como él), una panda de analfabetos e incultos. Sin embargo, cualquier persona normal con sentido común se da cuenta de que el primero que sufre de ese mal es él. ¿O el que recurre al insulto por sistema no demuestra a las claras que padece una aguda insuficiencia del lenguaje y un grave problema de expresión? ¿Ese referirse a cualquiera como ese tío no le pone acaso a la mismísima altura que la del adolescente que estudia bachillerato en un plan democrático y que casi siempre tiene en la boca esa palabra? Esto por muy poeta que sea (bien bonita es la edición de su poesía completa editada por Pre-Textos) o que crea ser. Mal que nos pese a los del gremio.

Laforet en ABC

Aunque las cosas ya no son como fueron, ABC sigue siendo uno de los últimos periódicos literarios de Europa. Hoy publica un extenso e inédito relato autobiográfico de Carmen Laforet. Israel Rolón-Barada (de la Inmaculata University de Pennsylvania) narra la historia de este interesante rescate.

Dindurra

No se me ocurre mejor lugar para pasar esta mañana lluviosa de domingo que el Café Dindurra de Gijón. Con una taza de café, mientras leemos los periódicos. O mirando por la ventana cómo pasea la gente por Begoña. O en conversación con amigos gijoneses como María Elvira Muñiz o Jordi Doce, a quienes conocí personalmente allí. Del Dindurra (que uno, a modo de homenaje, incluyó en una novela) habla en su artículo de esta semana José Luis García Martín, a propósito de un libro que ha escrito el poeta Juan Manuel Bonet sobre el pintor Pelayo Ortega, otros dos perfectos contertulios -junto al muy cafetero Martín- para sentarse a charlar en un velador de uno de esos cafés que, como diría Steiner, han hecho y hacen Europa.

Sepulcros blanqueados

El domingo no parece un mal día para una reflexión de tipo religioso. Uno, que recibió una sólida formación religiosa en casa y en el colegio, no puede dejar de escandalizarse (pura ingenuidad) por culpa de los dañinos comentarios de quienes, dándoselas de cristianos o católicos, lo único que esgrimen, con absoluta indecencia, son actitudes, creencias y valores decididamente contrarios a los que su doctrina predica. Hipócritas, "sepulcros blanqueados" (Mateo 23, 27-32).
¿No es también de escándalo que la Conferencia Episcopal ataque con saña la última película (como tal, buena o mala) de Ray Loriga sobre Santa Teresa y consienta a diario las atrocidades (por llamarlas de alguna manera) de Jiménez Losantos en la COPE? ¿Más ingenuidad?
Eso sí, seguro que todo esto que digo ni lo piensa cualquier persona normal ni es de sentido común. ¡Faltaría más!

Andrade

Ya se habló aquí del útimo libro del poeta portugués Eugénio de Andrade traducido al español. A la sombra de la memoria fue reseñado la semana pasada en Babelia por otro poeta, Antonio Sáez. Como la nota merece la pena, la rescato. Más vale tarde...

Vara y la cultura

Alonso de la Torre ha dado al periodismo extremeño un tono del que carecía. Para bien, claro. Uno lo agradece como bocanada de aire fresco. Da gusto reírse mientras te desayunas verdades como tostadas. En su crónica de hoy alude a un encuentro informal entre el candidato Fernández Vara y el mundo cultural (o así) cacereño. Antes de leer su divertido artículo, tenía la versión de otro asistente pero, como dice José Ramón, no estoy autorizado a señalar. Uno destacaría esa recomendación de Zapatero a Vara: que se preocupara por la cultura. Así ha venido siendo desde que somos Comunidad Autónoma y sería bueno que la cosa no decayera. Téngase en cuenta que la cultura ha sido uno de los ejes fundamentales de nuestro desarrollo. Por cierto, esto vale también para los ayuntamientos, más si son (y presumen) de socialistas. En este asunto, la frivolidad sobra, aunque lo digamos entre sonrisas.

El Roto

Jordi en el Círculo

Ya se puede hacer público que Jordi Doce es el nuevo director del área de publicaciones del Círculo de Bellas Artes de Madrid. Me alegro por él y por el Círculo. Enhorabuena y mucha suerte.

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El próximo viernes 9 de febrero a las 12.00 tandrá lugar en el Aula Magna de EsArq de la Universitat Internacional de Catalunya (Inmaculada, 22. 080017 Barcelona) una conferencia de Andrés Jaque con el título: Vida privada de freakies con techno-geishas^®. Los superpoderes del pop en la Arquitectura Parlamento^®. Sugerente, ¿no?

Brutus de nuevo

Ayer tarde llevamos de nuevo a Brutus al molino. Nos costó mucho bajarle al coche. En el empeño, Yolanda, Carlitos, Alberto, mi suegra... Para un perro de campo, doce días en un piso causan estragos. Sigue sin apoyar la pata (o mano) en el suelo. La venda que cubre los hierros ya se la ha roto mil veces.
Durante todo el viaje, fue muy inquieto. Se levantaba a mirar por la ventanilla. Yolanda le llevaba literalmente encima, con lo que pesa.
Al parar en el porche y abrir la puerta, aquello fue una fiesta. Salió disparado, ladrando. Subió, bajó. No parecía un animal herido y cojo.
Le dejamos metido en la garganta, bebiendo y mojándose. Lo que pase a partir de ahora es un misterio. Ojalá siga la recuperación. De lo que no nos cabe la menor duda es de que allí será más feliz, si se me admite la licencia.

La biblioteca de noche

Mi ritmo de lectura, ay, está muy lejos del que marca en sus bitácoras Santos Domínguez, lo que no obsta para que uno intente ganarle tiempo al tiempo. Tengo ahora entre manos la preciosa edición de La biblioteca de noche, de Alberto Manguel. No es una historia de las bibliotecas. Da "cuenta de un asombro": el de las lecturas, los libros y sí, las bibliotecas. Es apasionante. Me está deslumbrando tanto como el primer libro suyo que leí: Una historia de la lectura. No deja de ser una obra complementaria de aquél. Tan imprescindible, según creo. Muy borgeana en su concepción. Fiel a ese "ritual de renacimiento" que es, según Manguel, la lectura.

Jugar con fuego

Patético, al tiempo que peligroso, le parece a uno este juego al que no deja de apostar el PP. Con todo, ante su enésima manifestación, lo primero en lo que he pensado es en otro juego, éste infantil: a ver quién la tiene más larga.

Prosas apátridas

Gracias a Nahir Gutiérrez (y a Seix Barral, claro), me he hecho por fin con un libro que llevaba años persiguiendo: las Prosas apátridas del peruano parisino Julio Ramón Ribeyro. Ayer coincidí en la librería "Antonio Machado" de Madrid con Jordi Doce que llevaba en la mano el mismo libro. Por algo somos amigos.

Carta de Madrid

Ha sido un privilegio poder visitar esta mañana la exposición "Corresponsales en la Guerra de España" (coproducida por el Instituto Cervantes y la Fundación Pablo Iglesias) de la mano de su comisario, Carlos García Santa Cecilia. Con todo, la primera sorpresa ha sido la nueva sede central del Cervantes. Se nota que antes fue la de un banco. Para bien, digo.
Aunque son muchas las impresiones que depara la muestra, del apasionado y apasionante recorrido me quedo con la presencia del joven periodista portugués Mario Neves, verdadera razón de mi visita, justo cuando la Editora va a reeditar (con mejoras sustanciales) su obra imprescindible: La matanza de Badajoz.
Al salir, al hilo de la conversación con un amigo a propósito de nuestra derecha más reaccionaria, ésa que campea a sus anchas por la capital, he recordado uno de los hitos de la exposición; un hecho que atrajo, por cierto, a tantos corresponsales extranjeros: la larga y heroica resistencia de Madrid.
En el Cervantes, en fin, queda la memoria de un noble oficio del siglo XX. Murió con él.